Description

Une brume pâle glissait entre les troncs noueux, comme un souffle ancien refusant de disparaître. Les arbres, immenses et tordus par les siècles, formaient une voûte si dense que la lumière du jour n’était plus qu’un murmure argenté. Le sol, tapissé de mousse épaisse, semblait respirer doucement sous chaque pas.
Par endroits, des lueurs verdoyantes palpitaient entre les racines, comme si la forêt elle‑même veillait, attentive, consciente. Le vent n’y soufflait jamais vraiment : il murmurait, porteur de voix oubliées, de promesses et d’avertissements. Ici, tout paraissait vivant — les ombres, les pierres, les parfums humides — et chaque sentier donnait l’impression de mener vers un secret trop ancien pour être nommé.